POUPÉE

(Poupée, Hans Bellmer, 1934).

SILENCIO

shhhhhhhhdejaquelos
pensamientosresuenenenmi
cabezadejaquesecansendedar
vueltasdejaquefrenenlaintensa
carreradejaquemealejelo
suficienteparamirarcon
perspectiva

FRÍO FRÍO

Me gusta el frío

porque las capas de ropa me sirven de barrera contra todo

porque siento que estoy viva

porque la gente mayor sigue saliendo a pasear, a pesar de todo

porque una cálida y negra voz logra que entre en calor

porque tengo más ganas aún de acurrucar mi piel contra la tuya

porque puedo jugar a que fumo un cigarro tras otro, como cuando era niña

porque escribo poemas efímeros en los cristales del autobús

porque son más los que comparten una sonrisa helada y resignada al cruzarse por la calle

porque disfruto de largos paseos con un chocolate caliente en la mano

porque significa que pronto volverán a florecer los almendros

porque apetece acercarse a ver películas en la cálida penumbra de un cine

porque, aunque es de noche, quedan muchas horas para hacer cosas

porque, cuando las luces lo permiten, se ve a las estrellas titilar con más fuerza

porque las lágrimas se detienen de puro hielo y se pierden en el viento

porque los abrazos son bienvenidos más que nunca

SI LLEGO A MAYOR...

Caminar todos los días por el mismo lugar y darse cuenta de que el graffiti se ha ido borrando con las pisadas, con la lluvia de los días pasados, con los posados robados.

Contemplar cómo los árboles se desnudan una vez más, creando sólo para nosotros una hermosa nevada rojiza, como si el cielo que se incendia cada atardecer se rompiese en mil pedazos, con el único objetivo de servir de marco para nuestras fotos.

Despertarme cada mañana, mirarme en unos ojos que devuelven una mirada aún soñolienta, y reflejar surcos cada vez más pronunciados. Recibir con una sonrisa el discurrir del tiempo que acelera sus pasos y empieza a convertirse en desenfrenada carrera.

Pensar en lo que quiero ser de mayor.
reirconlospayasosunavezmas
Mantener una ilusión que
no se diluye con las
preocupaciones.

Besar como si fuese la última vez.

... quiero seguir siendo yo.

BAJO TIERRA

Como la boca del Averno.
Un Cerbero incluido en el pack.
Monedas para pagar el viaje de Caronte...

Me sumerjo bajo la tierra horadada con ansia. Ansia de ganar tiempo, ansia de favorecer el movimiento frenético de la urbe, ansia de ser ubícuos, ansia de poder con todo.

Cada día es distinto aunque la gente que me acompaña sea la misma. Los rostros cambian, sí, pero las actitudes permanecen inmutables. Y eso que yo busco, rastreo los cambios que deseo sean posibles, pero no hay manera.

En ocasiones me gustaría transfigurarme en uno de esos ancianos de cuento con moraleja, y mostrar que el egoísmo no es más que una falta de respeto hacia los demás. Pero, ¿quién me creo yo para dar lecciones de nada?

Mi labor está en la pura documentación visual, archivos que pasan a la memoria y que allí se quedan dejando de ser mera anécdota para convertirse en absoluta constatación de la realidad.

Tengo miedo. No me avergüenza confesarlo. No me asustan esas noticias que no dejan de destilar violencia audiovisual. Me dan miedo ellos.

Y sé que no puedo hacer nada por ayudarles, que en el fondo se trata de eso. Todos estamos perdidos en la vida pero cada uno lo manifiesta como quiere o como sabe. Otras veces quisiera ser un pescador con botas gigantes y caña presta a la rápida recogida de los que se ahogan pero ni siquiera lo saben.

¿Y por qué yo?, me pregunto tan a menudo que la frase ha dejado de ser un pensamiento para pasar a convertirse en un bucle. ¿Por qué no apretar el botón de pause? Siento defraudaros pero esa respuesta no la encuentro en el cajón de soluciones para todo. Ya quisiera yo...

Mi labor está en la pura documentación visual, archivos que pasan a la memoria y que allí se quedan dejando de ser mera anécdota para convertirse en absoluta constatación de la realidad.

Pero no os penséis que por ésto no me gusta el subterráneo. Las posibilidades que ofrece el medio de transporte son infinitas cuando de imaginación se trata. Desde la aventura de adjudicar al azar historias ideadas entre Sol y Gran Vía hasta la escucha de Artistas que no entienden de leyes, pasando por una moda creada para la ocasión, pensada según las corrientes de aire de las pasarelas de Núñez de Balboa.

Un día se acomodan a mi lado tres mariachis que hablan por teléfono con susurros de amor y escuchan las canciones más charras en un viejo mp3. Mañana, un pequeño que enseña la lengua, cómplice con la única persona del vagón que le presta un mínimo de atención. Ayer habrá sido un hombre absolutamente ebrio que chilla proclamas y pega patadas a todo aquel que le ignore: házme caso, tal vez sea el más lúcido de todos los habitantes del subsuelo.

Cada vez me gustan más los zapatos. No olvides sacar brillo a tu mejor par.

Como la boca del Averno.
Un Cerbero incluido en el pack.
Monedas para pagar el viaje de Caronte...

* Imagen Don´t be a jerk: http://www.frkncngz.com/

EL MURO

El muro.
Ese muro de ladrillo rojizo.
Una pared fragmentada en pequeñas piezas regulares.
Una separación entre lo de aquí y lo de allá.
Un bloqueo para una mirada ávida y curiosa.
Un impedimento para salir del lugar de permanencia y dejar a la mente vagar con libertad.
Cada vez que me apoyo en el alféizar de la ventana, un vano hecho con la intención de dejar pasar la luz, sí, pero también para permitir el escapar por un instante de la soledad, me topo con ese edificio que alardea de vestido geométrico.
Tal vez pudiera desviar la mirada hacia otros horizontes, enfocar la vista con otro ángulo y divisar nuevos paisajes.

Tal vez suceda que lo que el muro obstaculiza avive la imaginación y permita huir de una realidad poco emocionante en ocasiones.

Es en esos momentos cuando el muro se transforma, muta en su apariencia (su esencia sigue siendo la misma, corpórea y dura) y aparece ante mis ojos como una enorme pantalla inmaculada sobre la cual es posible proyectar fantasías de película.
Hay días en los que quisiera ser un famoso bucanero y surcar los mares a bordo de un velero bautizado con tragos de ron y nombre de mujer.
Evoco estos pensamientos y el olor a salitre es tan vívido que puedo escuchar el rumor de un oleaje todavía calmo aunque presto a sucumbir al capricho de la tormenta venidera.
Otras veces puedo verme ataviada con ricas telas, hermosos sombreros y lujosas joyas, interpretando melodías emocionantes ante un público entregado mientras recorro escenarios del mundo entero.
Esto sucede en los días más caprichosos, los menos.
Los más muestran una faceta humilde, más auténtica, y me conformo con un pequeño local donde dejarme llevar por las notas de una escueta banda de jazz.
Algunas veces imagino que menguo en tamaño y en edad y retorno a la infancia manteniendo la consciencia adulta.
Todo es tan diferente a lo recordado...
Los días de colegio son nuevas oportunidades de aprender y los juegos se disfrutan con mayor intensidad.
Los años cumplidos pueden ser una verdadera bendición si la inocencia no se pierde por el camino.
Y qué decir de los momentos que paso en el Japón de tiempos pasados, paseando bajo almendros en flor, aprendiendo del silencio y absorbiendo la sabiduría de un maestro en el manejo de la katana.
El ser un samurai aventajado estimula para recrear aventuras cada vez más emocionantes.
La violencia de la lucha da paso a la belleza de los movimientos de aquellos que saben defender su honor sin caer en crueldades innecesarias.
...
Cada día que me asomo a la ventana se convierte en una fuente de maravillosos sueños, de medios de gran evasión, de rupturas de la rutina.

Como si se tratase de la idea del kinoglaz llevada al extremo, la mente arroja imágenes a través del ojo.
Por unos instantes la cosificación hace del cuerpo un ente inerte que, sin embargo, insufla vida a 24 imágenes por segundo.
Soñar despierta.
Dominar la mutación con una perfección tal que permita el obtenerla a antojo.
Ser protagonista de imágenes en tantas ocasiones vistas.
Pasar de un lado a otro a través de una delgada línea.
Walking the line, tócala otra vez, Sam.

PLOFF

From http://www.frkncngz.com/

PETER ANSIABA UNA...

... yo me he cosido dos a la punta de los pies, para tener de repuesto cuando ponga la lavadora.

* Fotografía: bolboreta (Matadero Madrid).

TÉ DE LÁGRIMAS

Búho sacó una tetera del armario.
- Esta noche haré té de lágrimas - dijo -.
Puso la tetera en sus piernas.
- Ahora - dijo -, comenzaré.
Se quedó muy quieto en su silla y se puso a pensar en cosas tristes.
- Sillas con las patas rotas - dijo Búho -.
Los ojos se le llenaron de lágrimas.
- Canciones que no se pueden cantar - dijo Búho -, porque las letras han sido olvidadas.
Búho comenzó a llorar. Una gran lágrima rodó por su mejilla y cayó en la tetera.
- Cucharas que han caído detrás de la estufa y nunca más serán encontradas - dijo Búho -.
Más lágrimas cayeron en la tetera.
- Libros que nunca más podrán ser leídos - dijo Búho -, porque algunas páginas les han sido arrancadas.
- Relojes que se han detenido - dijo Búho -, y no hay nadie cerca para darles cuerda.
Búho estaba llorando. Grandes lagrimones caían dentro de la tetera.
- Amaneceres que nadie vio porque todo el mundo estaba durmiendo - dijo Búho sollozando -.
- Puré de papas abandonado en un plato porque nadie quiso comérselo - dijo llorando -. Y lápices que son demasiado cortos para escribir con ellos.
Búho pensó en muchas otras cosas tristes.
Lloró y lloró.
Pronto, la tetera estuvo llena de lágrimas.
- Bueno - dijo Búho -, ¡ya estamos listos! Búho paró de llorar. Puso a hervir la tetera sobre la estufa para hacer té.
Búho se sintió contento mientras llenaba su taza.
- Esta un poco salado - dijo -, pero el té de lágrimas siempre cae muy bien.

[Un cuento de Arnold Lobel leído en http://librosfera.blogspot.com/2009/09/te-de-lagrimas.html]

SUEÑO PARA EL INVIERNO I

a ella...

"En el invierno viajaremos en un vagón de tren
con asientos azules.
Seremos felices. Habrá un nido de besos
oculto en los rincones.
Cerrarán sus ojos para no ver los gestos
en las últimas sombras,
esos monstruos huidizos, multitudes oscuras
de demonios y lobos.
Y luego en tu mejilla sentirás un rasguño...
un beso muy pequeño como una araña suave
correrá por tu cuello...
Y me dirás: «¡búscala!», reclinando tu cara
-y tardaremos mucho en hallar esa araña,
por demás indiscreta".

(Rimbaud).

EN BUCLE...

QUE SE LO DIGAN A DORIAN GRAY

From http://librolecturas.bligoo.com/

CUANDO DEJAS DE SER UNA EXTRAÑA...

¿Y cuándo sucedió esto, me pregunto yo? ¿Cuándo pasaste de ser un destino de paso a convertirte en un hogar, de nuevo el dulce hogar?
Paseo frente a tus monumentos y ya no tengo la misma mirada ante ellos; no es la misma pero sigue siendo, no podría ser de otra manera.
Ahora te conozco, ahora sí, cuando antes te detestaba por tu enormidad, por tus rápidos cambios. Y ahora soy yo la que me muevo con ligereza sorteando paseantes, corriendo por tus calles entendiendo que no se trata de estrés es tres, tres, sino de energía que se contagia en ráfagas de vitalidad desbordada que sin embargo se pierde al caer el sol y al llegar a casa.
Me gusta pasearte, desgastar tu asfalto, contemplar tu azul luminoso, observar cómo discurre la vida de tus gentes...
He vuelto y, de momento, me quedo.

NO WORDS

COSAS DE NIÑOS (y VI)

- "Mira, mamá, ¡un cordero!
- ¿Un cordero? ¡Eso es un perro!

(O como quitarle a una niña, y de golpe, toda la ilusión e imaginación del mundo).

COSAS DE NIÑOS (y V)

- "Próxima parada: Costa Rica con Víctor de la Serna.
- ¡Víctor de la Selva! Nuestro Víctor es de la selva."

(Escuchado en un autobús, uno cualquiera).

OS QUIERO, A TODAS

"- ¿Qué es hortera?
- Supongo que lo que brilla.
- A mí me gustan las cosas que brillan. Es más bonito."

(Vestido nuevo, cortometraje de Enric Arquimbau).

Para mis urracas.

MAYBE...

Maybe this time - ¡Vota por mi grabación!

JE T´AIME

Enamorada de ambos personajes. Enamorada de los ojos de este Arthur Capel.

TENGO UNA CORAZONADA...

... y mi bola de cristal me lo ha confirmado. Algo bueno va a suceder, en breve, y yo espero con paciencia. ¿Qué será, será?

SU - REALISMO EN LA PERIFERIA

1 polígono abandonado por la mano de Dios

+ 1 sala gigantesca a medio llenar

+ 1 desajuste horario, para no perder la costumbre

+ 1 jurado esperpéntico sentado en sillas de propaganda de cierta bebida carbonatada decuyonombrenoquieroacordarme y parapetado tras una mesa flanqueada por gigantescos centros florales (¿todos lo miembros y miembras del jurado? No, uno de ellos prefiere mostrar las piernas, ¡guau!)

+ 1 premiados que descienden cual vedettes por las interminables escaleras de la sala como si de una función de teatro experimental se tratase y como si se tratase de perder el tiempo

+ 1 premiado que decide no aparecer y al que aplaudimos muchomucho

+ 1 ganador que se deja hacer fotos y más fotos (¡pide derechos de imagen, muchacho!)

+ 1 crítico de cine que no sabe cuál es el título de la película que le toca vender en ese preciso momento (I can´t believe it!)

+ 2 personajes que no pueden parar de reírse y que deciden aprovechar los últimos minutos de sol contándose la vida y escuchando risas estridentes


= lo que da de sí una tarde de gala, que no de Gala


THE END.

NADIE ES PERFECTO

I Am the Walrus - ¡Vota por mi grabación!

COSAS DE NIÑOS (y IV)

- "Blablablablablablablabla...
- Joder, Miguel, qué chuli." (Así, sin exclamaciones que valga ni entonación apasionada).

(Escuchado por la calle, entre hijo y padre).

COSAS DE NIÑOS (y III)

"¡Los intermitentes, mami!"

(A child, somewhere).

EL LOBO

Plauto decía "Lupus est homo homini".

En ocasiones, sería mejor ser lobo para el hombre que ser hombre mismo.

"Entonces cayó sobre la nieve una luz de un rojo tenue, suave, extraña. El lobo se incorporó con un gemido y volvió la hermosa cabeza hacia la luz. Era la luna que, gigantesca y roja como la sangre, salía por el Sureste y se alzaba lentamente en el cielo turbio. Hacía muchas semanas que no había sido tan grande y roja. Los ojos del animal agonizante se clavaban tristemente en el opaco disco lunar, y nuevamente un débil aullido resonó con un estertor, sordo y doloroso, en la noche.
Se aproximaron pasos y luces. Campesinos embutidos en gruesos capotes, cazadores y jóvenes con gorros de piel y pesadas polainas, venían pisando la nieve. Sonaron gritos de júbilo. Habían descubierto el lobo moribundo; dispararon contra él dos tiros, que no dieron en el blanco. Luego vieron que se estaba muriendo, y cayeron sobre él con palos y estacas. Pero él ya no sentía nada.
Con los miembros destrozados, lo bajaron arrastrándole hasta St. Immer. Reían, se ufanaban, se prometían unos buenos vasos de aguardiente y café, cantaban, renegaban. Ninguno de ellos veía la belleza del bosque nevado, ni el brillo de las cumbres, ni la luna roja que flotaba sobre el Chasseral y cuya luz tenue se reflejaba en los cañones de sus fusiles, en los cristales de la nieve y en los ojos vidriosos del lobo abatido."

(El lobo, Hermann Hesse).

SE TU SAI QUESTO TUTTO VA BENE

COSAS DE NIÑOS (y II)

- ¿Quién nos va a recoger por la tarde?
- La madre Conchita.
- ¡Es el peor día de mi vida! Por la mañana es el mejor día de mi vida y por la tarde es el peor día de mi vida.

(Escuchado en un autobús entre un grupo de niñas conducido por una religiosa).

MUDANZAS

A fuerza de mudarme
he aprendido a no pegar
los muebles a los muros,
a no clavar muy hondo,
a atornillar sólo lo justo.
He aprendido a respetar las huellas
de los viejos inquilinos:
un clavo, una moldura,
una pequeña ménsula,
que dejo en su lugar
aunque me estorben.
Algunas manchas las heredo
sin limpiarlas,
entro en la nueva casa
tratando de entender,
es más,
viendo por dónde habré de irme.
Dejo que la mudanza
se disuelva como una fiebre,
como una costra que se cae,
no quiero hacer ruido.
Porque los viejos inquilinos
nunca mueren.
Cuando nos vamos,
cuando dejamos otra vez
los muros como los tuvimos,
siempre queda algún clavo de ellos
en un rincón
o un estropicio
que no supimos resolver.

(Fabio Morábito).

COSAS DE NIÑOS

"La vida me aburre". (E. - 9 años)

EVERYBODY´S GOTTA LEARN SOMETIMES

"También esto tenían en común con otras gentes los hermanos del sol: vivían la mayor parte de sus destinos y satisfacciones, de sus alegrías y de sus dolores en la imaginación más que en la realidad."

(Bajo el viejo sol, Herman Hesse).

VIVO SIN VIVIR EN MÍ

Parece una huída, aunque no sé muy bien cómo etiquetarlo cuando es tan claro como el día que no me gustan las etiquetas.
Parece un viaje astral cuando, en realidad, se queda en mera desconexión mental.
Parece una película protagonizada por otros, que no deja oportunidad de ser, sólo por un instante, el guionista de la vida propia.
Parece la obra de teatro que no te dejan protagonizar no sea que acapares más escenas de las previstas.
Mirarlo todo sin ganas de mirar, escuchar cada palabra, cada acento con la mente puesta en otra parte, saber que hace frío pero no sentir los escalofríos.

AHORA TÚ TAMBIÉN LO SABES

Hace meses que la vi, sin embargo no consigo olvidarla.
Un día primaveral, poco distinto de los demás días de mi vida.
Hasta que ella apareció.
Se movía con ligereza, esquivando la marea humana que desbordaba las calles.
Zig, zag, zig, zag.
Veloz, indiferente, escurridiza.
Pronto mi asombro se transformó en sonrisa interminable.
Una sonrisa que surgía como una cascada a través de mis labios.
Una sonrisa que permanece conmigo desde entonces, cada vez que mis pensamientos vuelan al compás del batir de sus alas.

Una mariposa en la Gran Vía.

Ahora sé que no hay por qué preocuparse.
Sobreviviremos a todo.

NO IMPORTA

Te está diciendo que no, pero tú sólo puedes pensar que sí.
¡Qué maravilla!

CABEZAS HUECAS

Hoy les he visto. Un día más. Pero ha tenido que ser hoy el día en que me haya dado cuenta. Stress es tres, tres. Y ellos son tres. Uno. Dos. Tres.
Paso deprisa, con el andar acelerado, no quiero retrasarme, la idea de no llegar más tarde que otros días les da alas a mis zapatos. Les miro de reojo, tal vez hoy me haya permitido la licencia de mirarles fijamente. Somos viejos conocidos.
Tal vez sea por eso que hoy es el día. Los cables se escurren entre los cuellos de punto y anorak, enredándose entre sí como madejas que oprimen y cortan el aliento.
¡Eo! ¡Hey! ¿Hay alguien ahí? Me miran pero me pregunto si en realidad me ven. Lo dudo. La sonrisa se desvanece para dar paso a la decepción, a la amargura de ser consciente de todo, en ese momento de lucidez del que huyo constantemente.
Uno. Dos. Tres. En realidad, ninguno.